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| Interior (Model reading) 1925, por Edward Hopper |
El mundo no se apagó de golpe,
se fue encogiendo.
Un borde menos.
Una esquina más que interrumpe sin aviso.
Páginas donde las palabras se embarran cual campos de batalla.
¿Quién reclama la noche siendo de día?
Ellos, y tú, los veis invisibilizados.
E impasibles observáis su carga,
porque incrédulos negáis el nervio gangrenado que seco daña,
y alzáis la voz con cínica palabrería de esperanza.
¡Grito!
¡Ciegos vosotros!
¡Insensibles de miradas vacías!
¡Amantes de la compasión relamida!
¡Grito que mi dolor es real!
¡Real como un quebrantahuesos escarbándome las tripas!
Porque el mundo, tal como era, ya se ha ido.
Y yo, con él.
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