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| Painting (1946). Francis Bacon |
Siempre
tuve la sensación de que vivir en mi familia era como domesticar al demonio
dándole de comer. Décadas atrás, caminar en dirección contraria a todo cuanto
me habían señalado seccionó el acero de las vigas que me encadenaban al helado
averno. Y solo con el tiempo pude arrancarlas, ya livianas de culpa. Sin
embargo, sabía que el fuego seguiría ardiendo mientras el Criófago continuara
insuflándolo. Lo que nunca pude imaginar fue que, al dejar de hacerlo,
reconocería en quienes siempre creí querubines a sus réprobos.
