¿Y si la vida fuera la opción B? (Segunda parte)

 

Fotograma de Back to the future de Robert Zemeckis

Nota: Continuación del relato ¿Y si la vida fuera la opción B?

Nuevamente un fuerte golpe hizo que me arrastrara por un suelo de gravilla con el que me raspé las manos. Me las miré y al ver que tenía algo de sangre las agité al aire.

—¡Carol!, ¿es que en el más allá no os enseñan a montar en bicicleta?

—Ya te he dicho que no vengo del más allá. Anda, levántate.

Dejó la bicicleta apoyada en la fachada de una moderna casa independiente. La formaban 3 cubos gigantes de hormigón blanco superpuestos de manera escalonada. Las ventanas no parecían seguir ninguna regla de simetría, enormes orificios acristalados salpicaban la fachada. Un cuidado jardín la rodeaba y una pequeña piscina rectangular asomaba por la parte de atrás.

—Joder, menuda casita, ¿quién vive aquí? —pregunté.

—Tú. —La miré atónita—. Te casaste con un arquitecto.

—¿Etienne?

—Etienne. ¡Vienes o qué!

Nerviosa seguí a Carol. Entramos en la casa. Del hall pasamos a un impresionante salón minimalista de techos de más de 8 metros de altura.

—Debe haber un error… —dije sin despegar la vista de los colosales muros—. Etienne nunca fue mi opción B. Un día, tras 4 años de relación, él me dejó y ya, nuestra historia no tuvo más opciones.

Carol me sonrió con cierto cinismo.

—Detesto a las mujeres que se hacen las víctimas —dijo y desapareció por un estrecho y larguísimo pasillo blanco que se abría en un lateral del salón. ¡Oye, oye!, le gritaba mientras intentaba seguir su apresurado paso. Se paró en seco y se dio la vuelta—. Agosto, 2008. Singapur. La relación con tu jefe es insostenible. Lanzas tu CV al mundo para comenzar el curso académico en otro país. Recibes 3 ofertas: un colegio internacional en la India, una universidad en EEUU, y un lectorado en Francia, en Lyon, en la misma facultad en la que ya habías trabajado un año antes. Descartas la India, no te interesan los niños. Por lo tanto, tus opciones se reducen a dos: Estados Unidos o Francia. Escribes a Etienne y se lo explicas. Le dices que hay una gran posibilidad de regresar a Lyon. Te contesta un breve email animándote a aceptar el trabajo porque le harías, palabras textuales, “el hombre más feliz del mundo”. Lees su email. Lloras. Lloras. Sigues llorando. Pasas la noche llorando. A la mañana siguiente confirmas a la universidad de EEUU que aceptas el trabajo. Tu opción A fue irte sola a un pueblo estadounidense del que nunca habías oído hablar. Esa fue tu opción A. Y ahora, si dejas de hacerte la víctima, voy a mostrarte lo que hubiera pasado de haber elegido la opción B.

Me quedé petrificada. No es que me hubiera hecho la víctima durante los últimos 13 años, es que simplemente no lo recordaba. Memoria selectiva creo que lo llaman, no lo sé, pero sí es cierto que soy capaz de borrar episodios completos de mi vida. Y, sinceramente, es maravilloso. Pero volviendo al caso, antes de poder asentir, Carol ya había desaparecido. Corrí hasta el final del pasillo. No la encontré. Me metí en una habitación que tenía la puerta entreabierta. Era un dormitorio. Vi a Carol sentada sobre la cama. Con una risita de adolescente me señaló la otra punta de la habitación, junto a la ventana. Un hombre de torso desnudo y jeans sin abrochar hablaba por teléfono de espaldas a nosotras. El corazón me reventó el esternón al escuchar su voz otra vez.

—Oh, madre mía, Etienne… —Me acuclillé y respiré como buenamente pude.

Al darse la vuelta y verlo de nuevo, después de trece años, me quebraron las rodillas y caí al suelo. Me apreté las tripas y empecé a llorar.

—¡Ya estamos otra vez! —espetó Carol.

—Es que lo quería tanto, tanto, tanto… ¿Qué nos pasó?

—Que elegiste la opción A.

—¿Por qué eres tan simple, Carol? ¡La vida no es A o B! La vida tiene pequeños parámetros que hacen que tus decisiones parezcan razonables en un momento determinado pero que llevados a otro punto de la línea temporal son absurdas. Sin sentido. Incluso, incluso… ¡son decisiones de las que te arrepientes día sí y día también! Vivimos siempre en una vida equivocada, ¿no te das cuenta? En una vida que de haber entendido en el presente nuestros errores del pasado, el futuro sería, no sé si correcto, pero sí plenamente justificado y por lo tanto convincente.

—Y ahora le da por filosofar a la llorona…

Carol no me entendía, pero al volver a ver a Etienne había comprendido que fue un error mi opción A. Siempre supe que Etienne y yo formábamos un buen equipo. ¡Míralo! Está como siempre, apenas ha cambiado. Se le ve feliz, tranquilo, la vida junto a mí le sienta realmente bien. Tuvimos nuestros problemitas, sí, claro que los tuvimos pero seguro que supimos hablarlo y solucionarlo, no hay más que verlo, es un hombre pleno junto a mí. Hemos formado el perfecto tándem que siempre creí que fuimos.

—Entiendo, mi amor —decía en francés por teléfono. Me levanté del suelo y me senté en la cama junto a Carol—. Sí, sí, ya sabes, hoy ha hecho algunas preguntas pero no te preocupes por ella, está en su mundo, y así mejor, no da demasiados problemas. No pienses en ello, por favor, mi princesa…

—Oh, está hablando conmigo —dije a Carol—. Siempre me llamaba princesa.

—Ya… —contestó ella.

—…Sí, acabo de salir de la ducha, en 30 minutos salgo para allá… ¿Sí?, bueno, voy a quitarte todo en cuanto te vea… ¿qué?... ¿con la boca? Oh, bebé…

—Buf, es que éramos muy piel con piel, ya sabes, unos guarrillos y, míranos, seguimos igual después de más de 17 años de relación, ¡madre mía! —grité fingiendo vergüenza.

—Ya, piel con piel…

En la habitación entró una jovencita espigada, pelirroja y de ojos miel claro. Confundida miré a Carol.

—Es Marion —me explicó—. Vuestra única hija de 12 años. Te quedaste embarazada al poco de llegar de Singapur. Os casasteis un año después.

—Es igual que él… —dije.

—Lo es, sí.

La niña hizo un gesto a su padre. Etienne terminó la conversación telefónica de manera abrupta y lanzó el móvil a la cama, Carol y yo lo esquivamos con cierta risa.

Su hija le preguntó si se marcharía también este fin de semana.

—Sabes que sí, cariño, el nuevo proyecto está en Ginebra y solo puedo revisar la obra los fines de semana. Salgo en 30 minutos.

—Es que no quiero quedarme sola con mamá, está loca.

¿Hola? ¿Cómo que la princesa está loca? ¿Coucou?

—Marion, no hables así, tu madre está enferma, ten paciencia con ella —contestó Etienne. La miró con cierta pena y luego continuó—: Está bien, ¿quieres pasar el fin de semana en casa de tu amiga Chlóe? Llámala y si le parece bien a sus padres te dejo con ella, me pilla de camino.

—Oh, gracias, papi, ¡gracias, gracias, gracias! —Y tras abrazarlo con fuerza, salió corriendo de la habitación.

—¡Y date prisa, en media hora me voy! —Se rio y terminó de vestirse.

Preparó una pequeña maleta, recogió su móvil de la cama y salió. Carol me estiró con fuerza del brazo y, con un “vamos”, le seguimos. Llegamos hasta la diáfana cocina. Etienne dejó la maletita junto a la puerta y se acercó a la mesa del fondo, una enorme plancha de mármol vetado sobre dos pies de piedra negra.

—Dios mío, Carol, ¿qué es eso…? —pregunté.

—Eso eres tú.

En una de las sillas de aquella regia mesa vi a mi otro yo. A mi enorme otro yo. A mi desbordante otro yo. Pesaba por lo menos 50 kilos más que ahora. Me llevé las manos a la boca y retrocedí tres pasos, no lo podía creer, estaba completamente deformada.

—Tienes graves problemas de ansiedad que no sabes gestionar —empezó a explicarme Carol—. Intentas saciarte con comida y el resto del día duermes o lloras. Al poco de regresar a Lyon, las cosas volvieron a ir de mal en peor entre vosotros y teniendo un hijo pensasteis que se solucionarían, sin embargo la llegada de Marion no hizo más que empeorarlas. Etienne enseguida comenzó a hacer su vida fuera de casa, y desde hace 5 años mantiene una relación más estable con Sylvie Morin, su princesa.

No lo entendía. No lo podía entender. Soy independiente. Soy una mujer independiente. Con una carrera profesional que me da libertad para elegir cómo y dónde vivir, ¿por qué no me voy?

—¡¿Por qué no me largo de esta mierda-casa?!

—Primero, porque solo te quedaría la opción de regresar a Bilbao, a casa de tus padres. Tienes 43 años y una simple licenciatura, ni masters ni doctorado, y llevas casi 10 sin trabajar porque no lo has visto necesario ganando Etienne lo que gana. Mira todo esto, os sobra el dinero. Entonces, dime, ¿quién te contrataría ahora con semejante currículo? Y en segundo lugar, estás tan anulada psicológicamente que no tienes capacidad de decisión. Tu única inquietud desde hace 11 años es comer, comer y comer.

Cerré los ojos intentando procesar toda aquella información.

—Elvira —dijo Etienne acercándose a mi otro yo por detrás—. Me voy. Paso el fin de semana fuera, ya sabes, por trabajo, te lo he explicado antes. Me llevo a Marion, la dejo en casa de Chlóe.

—¿No quiere quedarse conmigo? —preguntó mi otro yo sin ni siquiera mirarlo.

—No es eso. Volveremos el lunes por la mañana.

Se dio la vuelta y recogió la maleta junto a la puerta.

—Etienne —dijo mi otro yo con muy poquita voz—, sois todo lo que tengo…

Etienne salió de la cocina sin contestar.

Se me saltaron las lágrimas de la impotencia.

—Dios santo, Carol… ¿qué he hecho con mi vida?

—Elegir la opción B.

                                                                                       (Continuará…)

 

¿Y si la vida fuera la opción B?

Fotograma de Back to the future de Robert Zemeckis

                          

—¡¡Eres un oso hormiguero!! —grité a Joan desde mi lado de la cama.

—¿Pero qué he hecho ahora? —preguntó desde el suyo.

—¡¡Respirar!!

—Ya, bueno, es que si no sería un oso hormiguero muerto, ¿no? —Y se rio.

—No se puede discutir contigo —dije desesperada y salí a la cocina.

—Es que no sé por qué discutimos —le oí contestar, así que me faltó tiempo para regresar a la habitación furiosa.

—¡Quiero el divorcio!

—No estamos casados.

—¿Tienes respuesta para todo?

—Amor, en serio, en vez de escribir teatro ¿por qué no lo interpretas? —Y volvió a reírse.

—Joan —dije— haces de mi vida un chiste y no siempre vale. —Levanté el dedo y lo señalé—. Esta es mi vida pero podría haber sido otra completamente diferente, solamente tendría que haber elegido la opción B y te aseguro que he tenido muchas opciones B, de haberlas elegido mi vida sería distinta y es posible que mucho mejor…

En la cocina de nuevo, me preparé un café aun siendo las 2 de la mañana. Pensé en por qué estábamos discutiendo, no podía recordarlo. Quizá porque se estaba llevando parte de mi nórdico, o porque había apartado sus muslos cuando intenté calentarme los pies, o porque empezó a besarme justo cuando estaba mirando las stories de Instagram, no lo sé. No podía recordarlo. Ahora ya no podía recordarlo. Con cierta culpa me llevé el café a los labios.

—Elvira Rebollo, ¿verdad?

Del susto se me cayó el vaso al suelo reventándose en mil pedacitos. En mi cocina había una mujer joven de rasgos asiáticos mostrándome unos papeles.

—¿Pero qué mierda es esto…? ¡Joan, Joaaaaaan! —grité aterrada.

—No puede oírte.

—¿Lo has matado? ¿Vas a matarme? ¿Ahora vas a matarme a mí? Que sea con un arma, por favor, no quiero sufrir. Un disparo, rápido, ¿vale? No pondré resistencia, pero no me tortures, por favor, te lo suplico… Muerte sí, dolor no. ¡Muerte sí, dolor no!

—Oye, flipada, que no estás en una puta manifestación. Soy tu ángel de la guarda.

—Mi qué…

—Tu ángel de la guarda. Me llamo Zhou Jing, pero puedes llamarme Carol. —Extendió su mano. Con miedo extendí la mía y la apretó con fuerza.

—¿Por qué te cambias el nombre? —pregunté intentado asimilar la situación con cierta calma.

—Porque si no, con tu pésima pronunciación en chino, me llamarías Chochín, y ante eso prefiero Carol.

—Claro.

—Carol.

Era alta y muy delgada. Ceñida en unos leggins imitación a cuero, con un jersey amplio, también negro, de cuello barco ladeado hacia el hombro derecho dejándolo completamente desnudo. Llevaba botas militar negras. Una media melena recta que no llegaba a rozarle los hombros y maquillada sutilmente, excepto los labios, que eran de color rojo mate.

—Ya te habrás imaginado por qué estoy aquí —dijo.

—Pues si te digo la verdad…

—Voy a mostrarte tus opciones B. Acompáñame.

—¿Qué, así? ¡Estoy en pijama!

—Estamos en una realidad paralela, nadie puede verte. ¡Vienes o qué!

Supongo que estaría soñando, soñando o que ya me había matado (y espero que lo hubiera hecho con un arma). De cualquiera de las maneras no tenía nada que perder, así que decidí ir. De un salto crucé el charco de cristales y la acompañé hasta el pasillo donde tenía una bicicleta. Se subió y me pidió que me colocara en la parrilla, que ella me llevaría.

—Será una broma, ¿no? ¿Una bicicleta? ¿No tienen presupuesto en el más allá?

—No vengo del más allá. ¡Te montas o qué!

Me monté y todo a nuestro alrededor empezó a dar vueltas. Grité o por lo menos lo intenté porque me faltaba el airé. Tras un fuerte golpe, caí al suelo. Abrí los ojos y vi a Carol apoyando su bicicleta en una pared color salmón. Me ayudó a levantarme.

—¿Dónde estamos? —pregunté todavía aturdida.

—En Bilbao. En tu casa de tu primera opción B.

Carol me pidió que la acompañara. Recorrimos parte de ese pasillo color salmón y entramos en la segunda puerta. Era un enorme salón con un ventanal al fondo desde donde se podía ver una amplia avenida. Carol me golpeó el hombro, quería que mirara al sofá y, al hacerlo, fue cuando me vi a mí misma. Di un pasito hacia atrás llevándome las manos a la boca, no podía creerlo. Estaba prácticamente igual pero llevaba el pelito muy corto. Me estaba riendo, me estaba riendo a carcajadas porque un hombre me abrazaba y parecía decirme algo al oído. Cuando dejó de hacerlo pude verle la cara.

—Dios mío… Mikel, Mikel, Mikel… No me lo puedo creer.

—Efectivamente: Mikel Igartua Zabaleta. Tu primer y único novio. Tras 12 años de noviazgo, os casasteis en la iglesia de los Jesuitas de Indautxu donde los dos trabajáis como profesores y donde vuestros hijos asisten al colegio.

—Pero, pero, pero ¿por la iglesia…? —Reaccioné— ¡¿Hijos?!

—Tienes tres hijos: Olaia de 11 años, Katixa de 9 y Markel de 6.

—Creo que me falta el aire…

—Normal si no te quitas las manos del cuello.

Intenté tranquilizarme y me observé de nuevo. Me acerqué un poquito más. Realmente parecía tan feliz, tan, tan, tan, tan feliz…

—Mikel… —dije extendiendo la mano, quería tocarlo. Hacía casi 21 años que no hablaba con él. Lo dejé por un chico alemán que apareció en mi vida y al que tomé como opción A. Mikel nunca me lo perdonó y jamás volvió a dirigirme la palabra. ¿Cómo iba a imaginar que aquella opción A iba a destrozar una vida tan idílica? Una vida sencilla pero perfecta. ¿Cómo iba a imaginármelo yo?, ¿cómo?, tan solo fue la inocente elección de una chica de 23 años. ¿Cómo iba a imaginar que cambiaría tanto el curso de mi vida? —Mikel… —repetí acercándome un poquito más a él.

Una niña entró en el salón corriendo.

—¡Aita, aita, aita! ¡Markel ha entrado en nuestra habitación! Jo, dice que no quiere dormir.

—Dile que como vaya yo le caliento el culo —dijo mi otro yo. Me reí. Había tenido 3 hijos pero de pedagogía seguía sabiendo más bien poco.

—¡Markel, cuento hasta tres! —gritó Mikel—. Uuuuuuno, dooooooooos, dos y meeeeeeedio…

Y escuché unos piececitos correr por el pasillo. La niña salió y mi otro yo se acurrucó junto a su marido.

Todo me parecía tan tierno, envidiaba tanto aquella escena...

—¿Saldremos de esta pandemia? —preguntó mirando la televisión

—Claro, tonta —contestó Mikel—, ¡mira a los chinos!, fueron los primeros en meterse en todo este lío y ahí están, haciendo vida normal ahora mismo.

—Pero nosotros no somos como ellos. No sé, ellos son especiales… muy diferentes. Me hubiera encantado vivir en China, conocerlos: su forma de vida, su forma de trabajar...

—Elvi, txiki, ¿qué hubieras hecho tú en China? Son muchos, ¡te habrías perdido!

Mi otro yo se rio como una tonta.

Miré incrédula a Carol.

—¿Nunca he vivido en China? —pregunté.

—Nunca —contestó ella—. Te dieron la beca del Gobierno en el 2003 para trabajar en una Universidad de Liaoning, al norte de China, pero tras hablarlo con Mikel decidiste rechazarla y prepararte el EGA.

Estaba perpleja.

—¿Me estás diciendo que rechacé una de las mejores becas del Gobierno para estudiar euskera?

—Sí, 5 años.

—¿CINCO años?

—Sí, estudiaste euskera 5 años, en Euskaltegis y Barnetegis. Al sexto año aprobaste el EGA y al año siguiente entraste con plaza en el colegio de los Jesuitas. Dos años más tarde consiguió plaza Mikel y hasta hoy, siempre juntos.

—¿Entonces nunca he vivido en China?

—No. Ni siquiera has ido de viaje.

—Joder, joder… ¿Y a Singapur? Dime por lo menos que viví en Singapur.

—Nunca. Aunque estuviste cerca. En Bali, de viaje de novios.

—Ya, qué típico… ¿Y en Cuba? ¿Trabajé en Cuba?

—No.

—¿Estados Unidos? ¿Francia? ¿Madrid?

—No. No. Y no.

—¿Solamente he vivido y trabajado en Bilbao?

—En Indautxu, para ser más precisos. Nunca has salido del centro de Bilbao.

—JO-DER. No me extraña que sea tan feliz ¡¡¡si no conozco lo que es la vida!!!

Me apoyé en la pared y volví a mirar a mi otro yo, en el sofá, tan ajena al mundo de fuera. Pobre, pensé.

—¿Hay algo más que deba saber? —pregunté a Carol derrotada.

—Votas al PNV.

—¡Vale!, ¡suficiente! ¡Larguémonos de aquí!

Carol empezó a reírse, era la primera vez que lo hacía desde nuestro accidentado encuentro en la cocina, creo que empezábamos a entendernos.

—¡Me encanta mi trabajo! —dijo. La seguí y desanduvimos el pasillo. Se subió a su bicicleta—. ¡Te montas o qué!

—¿Regresamos a Madrid?

—Nop. Vamos a conocer tu siguiente opción B.

                                                                                                   (Continuará…)        

 

Noches de bohemia

 

Fotografía de Brassaï. París, 1933.

Miércoles tarde. Bar de Yassir. Lavapiés, Madrid.

Ernesto, desde la mesa, siguió el camino de Enrique al baño.

—¡Yassir, otras 3 cañas! —gritó. Se recolocó en su silla y mirando a Elvira le preguntó por la novela.

—¿Qué novela? —contestó ella mordisqueando un cacahuete.

—La mía, la última, ¿ya la has leído?

—No, ni pienso. —Y se rio con sorna.

—Creía que habíamos hecho las paces.

—Y las hemos hecho, pero me estoy quedando ciega y tengo un tiempo muy limitado para seguir leyendo, así que no puedo perderlo con Seix Barral, hace años que dejó de publicar calidad literaria.

Ernesto se echó hacia atrás, cogió un cacahuete del tarrito blanco y se lo lanzó a la cara. Ella se rio.

—Las cervezas, amigo.

—Gracias, Yassir. —Ernesto cogió los tres vasos en bloque y los dejó sobre la mesa. Después ofreció uno a Elvira y él se acercó otro—. Vuelvo a México el lunes.

Elvira levantó los hombros y se llevó otro cacahuete a la boca. Ernesto la observó, sonrió y se inclinó sobre la mesa.

—Digo que me voy el lunes a México y antes de irme me gustaría pasar una última noche contigo.

Elvira paró en seco de mordisquear y agitó los dedos como si los estuviera limpiando en el aire.

—No sé —dijo.

—¿No te atreves?

—¿Yo? Te recuerdo que el que acababa siempre mal eras tú.

—Bueno, pase lo que pase a lo largo de la noche, sé que no puedo perder nada, en todo caso ganar, solo-puedo-ganar. —Hizo una pausa muy meditada y luego siguió con otro registro—: Vamos, pitufa, no hay nada de malo en recordar viejos tiempos. Una noche, otra vez tú y yo.

Ella sonrió. Se atusó el flequillo y con la lengua se quitó resquicios de una muela del fondo, luego lo miró y asintió.

—Está bien, hagámoslo, una última noche.

Ernesto levantó su vaso, ¡brindemos!, gritó.

—¿Y a éste qué le pasa? —preguntó Enrique de nuevo en la mesa.

Claramente le explicaron que iban a pasar una última noche juntos. Enrique se empezó a reír como un loco y, negando con la cabeza, repetía una y otra vez que no se lo creía.

—No me lo creo…¿Una noche? ¿Cuándo?

Ernesto, como si ya lo tuviera todo planeado, respondió que el sábado.

—No, no, no, el sábado imposible —contestó Elvira—. Lo paso con Joan, los fines de semana son sagrados, son nuestros, de nadie más.

Entre los dos amigos la convencieron: que si vivía con Joan, que si podía estar con él cada día, que si eran unos pesados con sus fines de semana sagrados, que si eran dos sociópatas, que si no había que amar tanto a los maridos y que si compartir era vivir. Así que terminó por aceptar. El sábado noche. Además, Enrique les ofreció su casa, era lo mejor porque en el hotel de Ernesto resultaría demasiado impersonal y tenían claro que el ambiente era muy importante, siempre lo había sido.

Jueves mediodía. Casa de Joan y Elvira. Centro de Madrid.

—Cariño, si no hay ninguna obra de teatro que realmente quieras ver, yo este sábado me decantaría por ir al cine, hay una peli que… —Pero antes de que Joan pudiera terminar Elvira lo cortó.

—Ay, no, no, que no te he dicho. Este sábado no puedo.

—¿Y eso?

—Es que no duermo en casa.

—Ya… No sé, ¿debo preocuparme?

—No, para nada, es solo que voy a pasar la noche con Ernesto.

—¿Tu ex? Ah, pues me quedo mucho más tranquilo.

El sábado por la tarde Joan despedía a su chica en la puerta de casa.

—¿Llevas todo? —preguntó.

—Sí —contestó ella—, no te preocupes.

—¿Y vais a desayunar juntos o…?

—¡Oye, no te pases! En cuanto termine, cada uno a su casa, ¡yo no regalo mi tiempo!

Joan se rio. Se despidieron con un largo beso y no cerró la puerta hasta que no la oyó bajar dos pisos por lo menos.

Sábado noche. Casa de Enrique. Lavapiés, Madrid.

Cuando Elvira llegó a la casa de su amigo, Ernesto ya estaba allí. Se lo encontró en la barra americana de cocina con una cerveza en la mano.

—¿Estás bebiendo?

—No hay nada de malo —respondió él.

—Hombre, no sé… No creo que el alcohol te haga funcionar bien. En fin, haz lo que quieras, no soy tu madre, pero si no te importa, yo me voy a preparar un café. ¡Enrique! —gritó asomando la cabeza hacia el baño—, ¿dónde tienes la cafetera?

Veinte minutos después, estaban los tres amigos sentados en el sofá. Discutían. Elvira no terminaba de entender por qué Enrique había invitado a Darío y a Eva.

—Es que si lo llego a saber también le digo a Joan que se venga.

—¡Joder, Elvi, no es lo mismo! ¿Qué iba a hacer Joan?, ¿mirar? Darío y Eva son pareja, es diferente, además ellos entienden de esto —explicó Enrique.

Elvira parecía realmente molesta. Esto va aparecer un circo, murmuraba entre dientes.

—Anda, pitufa, bébete una cerveza y relájate, estás muy tensa y así las cosas no van a fluir.

Ella lo miró con rabia.

Cuarenta minutos más tarde llegaron Darío y su novia. Todos se saludaron y por fin rodearon la mesa comedor que estaba a un lado del salón.

—Bien —dijo Enrique—, lo haréis aquí. Creo que es una buena superficie. Tenéis mucha luz de la lámpara del techo.

—Yo necesito luz directa, Enrique, lo sabes —reclamó Elvira.

—Sí, es verdad. Ernesto, ¿algún problema con que Elvira utilice un flexo? Tiene baja visibilidad, sería lo justo para estar en igualdad de condiciones.

Ernesto levantó los brazos y negó con la cabeza. Ningún problema por mi parte, dijo.

—Bien, pues preparad vuestras cosas, mientras busco el flexo para Elvi.

—¿Te ayudo, Elvira, mientras te traen la luz? —preguntó Darío.

—No, no te preocupes, gracias —y lo miró con cariño.

—Tranquilo, Darío, a Elvira le queda todavía algo más del 60% de un ojo, se las puede apañar muy bien solita, porque aquí se necesita más imaginación que otra cosa, ¿no?

Elvira agitó molesta la cabeza pero no contestó. Cuando llegó Enrique con la luz extra, ya tenían todo preparado sobre la mesa: los portátiles encendidos, los móviles y los auriculares. Ellos sentados uno frente al otro. Junto a ella una jarra de agua, junto a él dos cervezas. Enrique los miró y se apartó. Pidió a Darío y a Eva que hicieran lo mismo. Y desde una distancia prudente comenzó a hablar ceremoniosamente.

—Bienvenidos al sexto encuentro...

—Séptimo —corrigió Ernesto.

Elvira sonrió cómplice tras su portátil.

—¿En serio? Pues en alguno debí de terminar tan borracho que no me acuerdo. En fin, bienvenidos al séptimo encuentro de Noches de Bohemia. Nuestro ya conocido duelo de creación de obras teatrales en una sola noche. Os recuerdo que he apagado el router, no podéis hacer llamadas ni enviar mensajes con el móvil pero sí escuchar música guardada en vuestro ordenador o móvil o escucharla en Spotify utilizando vuestros datos. Bien, los aquí presentes hemos decidido que las obras sean de corte clásico: un título; tres actos; 5 escenas en el primero, 7 en el segundo y 4 en el tercero; y con un mínimo de 9 personajes.

—¡¡¡¿Nueve personajes?!!! —gritaron los dos.

—No me miréis a mí —se excusó Enrique—, la idea ha sido de Eva. —La chica se reía tapándose la boca y pidiendo perdón—. El duelo, o comúnmente llamado “la noche”, comenzará en 7 minutos, es decir, a media noche. Los participantes podrán ir al baño siempre que lo necesiten, lo mismo que los descansos, pero debo recordar que ganará aquel que termine primero. Su obra se enviará, vía email, a todos los aquí presentes para comprobar que cumple con los requisitos establecidos en esta séptima noche y si su texto es coherente. Si llegados a las 8 de la mañana ninguno de los participantes ha terminado, el combate quedará anulado. ¿Lo habéis entendido?

Domingo por la mañana. Casa de Joan y Elvira. Centro de Madrid.

Elvira se quitó los botines junto a la cama y luego se deslizó, todavía vestida, bajo el nórdico hasta tropezar con el cuerpo de Joan.

—Oso hormiguero, ¿estás dormido?  —le susurró a la oreja.

Joan esbozó una sonrisa y le preguntó por la hora.

—Las 7.43 de la mañana —contestó ella.

—¿Y quién ha ganado?

—¿Quién crees? —Y de un brinco se puso de rodillas sobre la cama haciendo el gesto de victoria—. ¡Dime que soy la mejor, carapitilín!

—Eres la mejor, carapitilín… —Y desperezándose se sentó apoyando la espalda en el cabecero—. ¿Y no tienes miedo?

—¿A qué? —preguntó despreocupada mientras seguía haciendo gestos de triunfadora.

—A que utilice tu obra, ¿o esta vez has tenido cuidado y no se la has dado?

—¿Qué…? —Elvira bajó los brazos con lentitud.

Domingo tarde. Hotel Palacios. Retiro, Madrid.

—Sí, sí, con ganas ya, la verdad… —Ernesto hablaba por teléfono con su novia—. No, todavía no he comido, me ducharé y saldré ahora… Bufff, sí, sí, algo así, ayer fue una noche muy larga… Claro, muero por verte… Por cierto, tengo que mirar horarios, pero creo que el avión aterriza el martes a las 9.20 de la mañana… eso es… no, no, no quiero que vengas a buscarme, espérame en casa… ¡ja, ja, ja!, ¿en serio?, ¡qué ganas, qué ganas de llegar!... Claro, unos días a la playa, sí, me parece bien, necesito descansar un poco… Por supuesto, me pondré a escribir en unas semanas, tengo muchas ideas nuevas, pero necesito desconectar un tiempo... Eso es… ¡Ja, ja, ja!, ¿qué dices?... Está bien, sí… yo también… vale, vale, yo también, mi amor, nos vemos en dos días… y yo.

Colgó el teléfono y siguió leyendo, por tercera vez, el texto de Elvira. Al terminar, guardó el documento cambiando el título de la obra. Apagó el portátil y se metió en la ducha.